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从王建军的办公室出来，江波没有回市局，直接把车开到了老浮桥。
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汤圆趴在副驾驶，头枕在爪子上，眼睛半睁半闭，耳朵偶尔动一动。它知道要去哪儿，不叫不闹，安静得像一团毛绒。车窗外的天色渐渐暗了，路灯亮起来，昏黄的光照在湿漉漉的街道上，反射出冷冷的光。远处的长江大桥上车流如织，车灯连成一条流动的光河，从江的这边流向江的那边。江面上有几艘夜航的船，亮着灯，缓缓移动，船灯在水面上拖出长长的倒影，像一个个游荡的灵魂。
江波握着方向盘，眼睛盯着前方，脑子里却全是王建军那双红了的眼睛。那双眼睛里有悲伤，有恐惧，有愧疚，还有一种说不清的东西——像是解脱。他等了三年，终于有人来问他了。他说了。他老婆不是意外，是被人害死的。他看见了那个人，跛脚，是警察。他查到了他的名字，叫董建安。但董建安已经死了。他等到了，他老婆可以安息了。但他没有杀林晓雪。他只是想保护她。她像他老婆。她死了。他保护不了她。和老婆一样。他什么都做不了。他站在门口看着。和那些站在门口看着的人一样。
车开进老浮桥，那片废墟在暮色里像一片被遗忘的战场。推土机还停在那里，锈迹斑斑的，在暮色里像一具巨大的骨架。荒草在风里摇晃，黄黄的，乾乾的，沙沙作响，像无数只手在窃窃私语。那间小屋还在，歪歪扭扭地立着，门开着，灯还亮着。但里面没有人了。先生走了，董振华走了，孙建国走了，张建军走了。他们都散了。但那盏灯还亮着，像是有人在等，又像是不肯灭。
江波熄了火，坐在驾驶座上，没有动。汤圆抬起头看着他，眼睛亮晶晶的，像是在问：到了吗？怎么不进去？他摸了摸它的头，推开车门，下车。
老浮桥的夜很静。月亮从云层里钻出来，照在废墟上，惨白惨白的，像铺了一层霜。风吹过来，带着江水的腥味，还有初冬的寒意。他的衣角被风吹起来，猎猎作响。他走到那间小屋前，站在门口，看着里面。
屋里很暗，只有一盏煤油灯亮着。火苗跳动着，在墙上投下摇晃的影子，像无数只手在比划着名什么，又像是在召唤什么。桌上摊着那些笔记本，那些照片，那些信。他们没带走。他们留给他了。那些笔记本摞在一起，高的高，矮的矮，有的厚，有的薄。那些照片散在桌上，有的黑白，有的彩色，有的已经发黄，边角卷曲。那些信叠在一起，用一根发黄的绳子扎着。
他走进去，坐在桌前。煤油灯的光照在他脸上，一半亮，一半暗。他翻开那本笔记本，先生的那本。第一页是阿珍，第二页是小梅，第三页是陈芳。那些名字，那些对不起，都在这里。他看了很久，手指在纸页上慢慢划过，像在抚摸那些名字，像在抚摸那些死去的人。纸页已经发黄变脆，边角卷曲，翻的时候要很小心，稍一用力就会碎。他翻得很慢，像在拆炸弹，像在拆一封写了很久的信。
他想起先生说的话：「那些名字，那些对不起