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灯城的平静，碎于一个没有黎明的清晨。
那天阿苔照例在卯时三刻推开酒馆后门。
她要去井边打水。
但她推开门之后，就没有再迈出一步。
柳林正在柜台后面擦碗。
他听见阿苔的脚步声停在门口。
三息。
三十息。
他没有听见她回来。
他放下碗。
走到后门边。
阿苔站在那里。
一动不动。
柳林走到她身边。
他看见了。
门外没有井。
没有那条通往井口的小路。
没有矿区边缘那棵被霜翼接了三截的枯树苗。
没有铅灰色的天空。
没有天。
没有地。
只有雾。
白的雾。
不是无尽荒野那种灰。
不是沉没之海三百丈以下那种黑。
是白。
纯粹的、浓稠的、像把三万年所有的亡魂全部碾碎成粉末、洒进这片天地之间的——
白。
那白不是静止的。
它在流动。
很慢。
像无数条看不见的河流在雾中蜿蜒。
流向不知名的地方。
那白也不是空的。
雾里有人。
不。
不是人。
是曾经是人的东西。
柳林看见第一道身影。
距离酒馆后门不到三丈。
那是一个女人。
穿着破碎的嫁衣。
嫁衣是红的。
被血染透之后又干涸成褐色的红。
她的脸朝向酒馆。
但柳林看不见她的脸。
因为她的脸只剩一半。
右半边完好。
左半边像是被什么东西生生撕去。
露出下面森白的颧骨。
和颧骨后空洞洞的、早已干涸的眼眶。
她站在那里。
一动不动。
像一尊凝固在最惨烈瞬间的雕像。
但她不是雕像。
因为她在动。
不是走。
是飘。
她的脚离地三寸。
嫁衣的下摆在雾中轻轻摇曳。
像溺水者的头发。
她飘向酒馆后门。
飘了三尺。
停下。
又飘回去。
飘回原来的位置。
停下。
再飘过来。
三尺。
停下。
再回去。
像一个永远被困在三尺距离内的囚徒。
阿苔按上刀柄。
她的刀一直挂在腰间。
从来没有离过身。
柳林按住她的手。
阿苔看着他。
柳林说：
“别动。”
阿苔说：
“那是什么。”
柳林说：
“不知道。”
阿苔说：
“她一直在那里。”