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杰克开着车一路疾驰来到了镇子东边。
那是圣塔罗萨最乱的区域——街道狭窄，路面坑坑洼洼，两旁的建筑外墙斑驳，窗户上糊着报纸和硬纸板。
路灯坏了一半，剩下的几盏在黑夜中中显得昏黄而无力。
空气中弥漫着廉价啤酒、大麻和尿骚味混合的恶臭。
杰克把皮卡停在一条巷子口，熄了火，推门下车。
他太熟悉这个地方了。
几个月前，他还是这里的一员。
杰克的脚步很轻，踩在碎裂的水泥路面上，发出细碎的声响。
他低着头，双手插在口袋里，帽檐压得很低，看起来就像一个普通的、在街区里混日子的黑人青年。
没有人注意他。
他拐进一条更窄的巷子，在一栋三层公寓楼前停下。
楼门口的台阶上坐着一个人——一个四十来岁的拉丁裔男人，瘦得像根竹竿，脸颊凹陷，颧骨突出，眼睛浑浊而涣散。
他穿着一件脏兮兮的T恤，上面印着一个已经看不清图案的乐队logo，牛仔裤膝盖处磨出了洞，脚上是一双没有鞋带的运动鞋。
他的手里攥着一个锡纸卷，锡纸上残留着焦黑的痕迹。
杰克在他面前站定。
那人抬起头，浑浊的眼睛聚焦了好一会儿，才认出面前的人。
“杰克？”
他的声音沙哑，像砂纸磨过铁皮。
“你……你怎么在这儿？你不是……”
“佩德罗，我找到了新的家。”
杰克接过话头，在他旁边坐下，从口袋里掏出一包烟，抽出一根递过去。
佩德罗愣了一下，接过烟，杰克给他点上。
他深深吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，整个人像是被这根烟唤回了一丝生机。
“真好，真好啊”
佩德罗喃喃着，目光涣散地看着对面的墙壁。
“这破地方，能走的都走了，走不了的……只能烂在这儿。”
他低头看着自己手里的锡纸卷，苦笑一声。
“就像我。”
佩德罗是跟杰克关系不错的人，他没有飞叶子成瘾之前也是个勤劳的人，一次生病，被开了许多成瘾的药物。
从此彻底堕落，本质上还是比较善良的一个人。
杰克没说话，陪他坐了一会儿。
巷子里很安静，只有远处偶尔传来的狗叫声和某户人家收音机里飘出的拉丁音乐。
“佩德罗。”
安静了许久，杰克终于开口。
“你想不想赚两百美金？”
佩德罗转过头，浑浊的眼睛里闪过一丝光。
两百美金。
在这个街区，两百美金够他活两个月——够他买足够的“货”。
“干什么？”
他的声音还是沙哑的，但多了一丝兴奋。
佩德罗觉得自己命不久矣，什么活都敢接。
就算是去刺杀总统他也敢尝试尝试。
杰克从口袋里掏出一把枪——一把点三八口径的左轮手枪，黑色的枪身在晨光中泛着