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雨声变大了，不再是毛毛雨，逐渐能听出一种稳定的丶有节奏的声响。
水流沿着铁艺阳台的栏杆汇聚，在最低点凝成一串透明的珠链，一颗一颗地坠落到三楼下方的遮阳篷上，发出沉闷的「啪嗒」声。
暖气片又咔哒了一下。
亚伯拉罕没有说话，我也没有。两个人就这样坐着，隔着一张茶几丶两碗凉掉的罗宋汤和三十年的共同记忆，听雨。
最终打破沉默的是他。
「你知道我为什麽叛逃吗？」
这个问题来得毫无徵兆，就像他今晚所有的问题一样——看似随意，实则每一个都落在某条隐秘的逻辑线上。
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「档案上写的是意识形态分歧。」我说。
「档案上写的是CIA希望国会拨款委员会看到的版本。」他的语气里有一丝乾燥的幽默，像是沙漠里偶尔吹过的一阵凉风，「一个苏联军官因为『向往自由世界』而投奔西方——多好的故事，多好的宣传素材。」
「不是这个原因？」
「不完全是。」
他低头看着自己的手，那只缺了两根手指的左手摊开在膝盖上，掌心朝上，像是在展示一件证物。
「意识形态分歧是真的，我确实对苏联体制失望了。但失望不等于就要叛逃。一个人可以对自己的国家失望，同时继续留在那里——大多数人都是这麽做的。失望是一种可以被消化的情绪，你把它吞下去，让它在胃里慢慢腐烂，然后继续过日子。」
「那是什麽让你跨过了那条线？」
「1982年。」他说，「我在格鲁乌——苏联军事情报总局——的第九年。那年冬天，我被派到阿富汗执行一个任务。具体内容不重要，关键是，在喀布尔郊外的一个村庄里，我看到了一个女孩。」
他停了一下，整理记忆很容易被误会成犹豫——把四十二年前的画面从某个尘封的角落里小心翼翼地取出来，擦掉上面的灰，这需要勇气。
「大概十二三岁，阿富汗人，穿着脏兮兮的罩袍，蹲在一堵被炮弹炸塌了一半的土墙后面。我们的部队刚刚『清剿』了那个村庄——你知道『清剿』在那个语境下意味着什麽。」
我知道。
「她应该跑的，所有活着的人都跑了，但她没有。她蹲在那堵墙后面，怀里抱着一个东西。我走过去，以为是武器——那个年代，十二岁的孩子抱着AK-47不是什麽稀罕事。」
「不是武器。」
「不是。」他的声音变得很轻，像是担心震碎什麽，「是一只猫。一只灰色的丶瘦得皮包骨的猫。已经死了。大概是被炮击的震波震死的，身上没有伤口，但软绵绵的，像一块湿抹布。」
「那个女孩抱着那只死猫，一动不动。没有哭，没有喊，没有看我。她的眼睛——」
他抬起头。
「她的眼睛和你描述的你女儿的眼睛一模一样。」
我的手指在茶杯上收紧了一点。