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“君父圣明！”
夏言再重重叩首，声音有些颤抖。
也不知究竟是激动还是感动，无端给人一种“杜鹃啼血猿哀鸣”的悲壮感觉。
“黄锦，扶夏阁老起来。”
朱厚?内心亦是不免有所触动，竟极...
雨停了，天边泛起青灰。老周坐在屋檐下，手中还握着那把小铁锤，掌心被磨得发烫，却不愿松开。男孩已经睡去，怀里抱着他白天敲打的那根铁条，像抱着一把真正的枪。老周望着东方渐亮的山脊，忽然觉得这清晨的寂静比任何枪声都更沉重。
他起身回到房间，从行李中取出那本《火种传承录?补遗》，翻到夹着照片的那一页。指尖抚过“江南修械所”门前的身影，最终落在二妞年轻的脸上。她那时不过十五六岁，眼神却坚如铁石。老周低声念出那句童谣：“鄢懋卿冒青烟，铸铳三十六日不眠。火从骨里生，声比雷还先。”声音轻得几乎被晨风卷走，可每一个字都像钉进心底。
他忽然想起苏婉儿昨夜说的话：“你以为火种是靠一个人、一代人传下来的？错了。它是千万个普通人，在没人看见的地方，一锤一锤敲出来的。”
这话让他整夜难眠。
太阳升起时，村小学的铃声响了。孩子们排着队走进教室，脚步轻快，书包上挂着用铁丝弯成的小徽章??那是手工课上做的，形状正是“烈风铳”的简化轮廓。老周站在窗边，看着那个小男孩认真地在纸上画图：一根枪管、一个扳机、一条导气孔。老师走过来，轻声问他在画什么。
“我在设计我的枪。”男孩说，“要打得准，还要能传给弟弟。”
老师笑了，没反驳，只在黑板上写下一行字：“手艺不死，国魂不灭。”
老周默默退出教室，沿着后山小路走向那块石碑。晨露沾湿了他的裤脚，泥土松软，仿佛仍埋藏着未冷却的余温。他蹲下身，用手扒开碑旁的杂草，发现土里竟露出一角金属??是一截断裂的枪栓。他小心挖出，拂去泥尘，认出这是早期“燎原”试制型的零件，工艺粗糙，但结构完整。
他猛然意识到：这里不只是纪念地，更是活的工坊。村民们从未真正停止尝试。哪怕没有图纸、没有设备，他们也用最原始的方式，一遍遍复刻那段历史。
正想着，身后传来轮椅碾过碎石的声音。苏婉儿来了，披着一件旧军大衣，脸色苍白却神情平静。
“你找到了？”她问。
老周点头，举起手中的枪栓：“他们真的一直在做。”
“当然。”她笑了笑，“你以为国家给了钱、拨了地，大家就会安心等别人来保护？人心一旦醒了，就再也回不去蒙昧。这些枪不好用，打不远，可它们响过。只要响过一次，就证明我们不是只能跪着求饶的奴才。”
她指着远处一片荒坡：“那边原来有个铁匠铺，解放前就废了。可去年，村里几个老汉凑钱重修了炉子，买了台二手锻压机。他们不懂CAD，不会编程，但他们记得怎么淬火，知道什么时候该停锤。”
老周怔住：“谁教的？”
“没人教。