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交付后背的同伴，每一步都是他引导的，他教导的，他塑造的。
他给了对方名字，给了对方身份，给了对方活下去的理由?，像雕塑家对着粗糙的石块，一点?一点?，凿出五官，雕出轮廓，打磨光滑，直到它变成一件完美的、符合自己期望的作品。
但他也心痛于对方学成的决绝。
那种近乎冷酷的、像切断电源一样的决绝，没有犹豫，没有留恋，甚至没有一句告别?，就像随手关上一扇门?，然后转身离开，把所?有的过往都锁在门?后，连钥匙都扔进河里，沉入水底，再也不回头?。
阿尔蒂尔闭上眼睛，试图驱散那些画面，但【兰波】的声音又闯了进来，像幽灵的回声，在脑海里盘旋不去。
“莱恩没死。他还在，在某个地方，活着，呼吸，心跳，像正常人一样。”
“但他不是你的莱恩了。他变成了另一个人，有了新的名字，新的身份，新的……人生。”w?a?n?g?阯?f?a?b?u?Y?e?ì???????ě?n??????????????????
声音很清晰，像在宣读某种不容置疑的真理。
阿尔蒂尔想嗤笑，想反驳，想抓住那个四岁的孩子摇晃，质问?对方凭什么这么说，凭什么用那种眼神看?他，凭什么……给他希望。
但希望这种东西，一旦种下，就像野草，哪怕只有一点?点?缝隙，也会拼命扎根，发芽，生长，直到把整片心田都占满。
如?果?莱恩真的没有死去……
这个念头?像一颗细小的火星，掉进干燥的草原，瞬间点?燃了一大片，火焰噼啪作响，烧得他胸口发烫，喉咙发干。
人类存在灵魂吗？阿尔蒂尔就是与尸体打交道的人。
他用【彩画集】读取过无数具尸体，那些冰冷的、僵硬的、已经开始腐烂的躯壳，里面残留的记忆碎片像褪色的照片，模糊，破碎，带着死亡特?有的、像铁锈一样的味道。
他见过悲伤，见过愤怒，见过恐惧，见过爱，见过恨，见过所?有人类能拥有的情绪，但从未见过“灵魂”。
灵魂是什么？是那些记忆的总和吗？是那些情绪的载体吗？还是某种更抽象的、像能量一样的东西，在□□死亡后消散于虚空，像烟散于风，了无痕迹？
他不知道。
飞机开始下降，机舱里的广播响起，空姐温柔的声音提醒乘客系好安全带，调直座椅靠背，收起小桌板。
阿尔蒂尔睁开眼睛，看?向窗外。云层已经散了，底下是巴黎的轮廓，像一张摊开的灰色地图，塞纳河像一条银色的缎带，蜿蜒穿过城市，在阳光下闪闪发光。
他深吸一口气，然后缓缓吐出。
他需要一个答案。
飞机降落在戴高乐机场。阿尔蒂尔牵着荒霸吐的手穿过拥挤的航站楼，走出机场，拦了辆出租车。
司机是个胖胖的中年男人，头?发稀疏，嘴里叼着根没点?燃的烟，看?见荒霸吐，愣了一下，但没多问?，只是报了地址后就开始絮叨巴黎的交通有多糟糕，天气有多反常，