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钻心的酸痛。
顺着右腿膝盖的骨缝，一路窜进大脑皮层。
李青云单腿跪在波斯地毯上。
死死咬着牙。
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额头沁出一层细密的冷汗。
他伸出那双曾经在华尔街翻云覆雨的手。
一把抠住紫檀木书桌的边缘。
指关节用力到泛白。
借着沉重书桌的支撑。
他一点点站了起来。
左腿还在微微打颤。
李青云抬起头。
书房角落里，立着一面黄铜包边的落地穿衣镜。
他看向镜子里的自己。
没有笔挺的高定西装。
只有一件宽松舒适的棉质家居服。
金丝眼镜的镜片后。
那双曾经深不可测丶透着资本暴君狠戾的眸子。
多了一丝掩盖不住的疲态。
最刺眼的。
是鬓角。
不知从什么时候起，那里已经爬满了刺目的白霜。
岁月这把杀猪刀。
终究是没有放过他这个曾经只手遮天的枭雄。
李青云松开扶着桌沿的手。
自嘲地扯了扯嘴角。
老了。
不服不行。
时间，是最冷酷无情的刽子手。
几十年的光阴。
像指尖的流沙一样，无声无息地滑落。
曾经那个推着金丝眼镜丶把西方财阀踩在脚底摩擦的斯文败类。
如今也步入了古稀之年。
青云帝国这艘庞大的超级航空母舰。
早就彻底交到了儿子李承平的手里。
小家伙没有辜负那场残酷的穷养计划。
他比李青云更狠。
也更稳。
青云集团在他的掌舵下，坚如磐石。
成了全球经济真正的底层定海神针。
李青云彻底闲了下来。
隐居在江南桃花源山谷的深处。
不再过问商界的任何风雨。
初冬。
午后。
阳光照在院子里的青石板上。
透着一股懒洋洋的暖意。
院子中央摆着一张厚重的青石桌。
石桌上刻着楚河汉界。
李青云穿着厚厚的粗线毛衣。
手里端着一杯温热的普洱茶。
对面坐着个满头银发的老头。
老头体格依旧宽大。
只是背脊有些佝偻了。
他早就脱下了那些满是弹孔的战术背心。
套着一件灰色的中式棉袄。
手里提着个包浆的紫砂壶。
正对着棋盘抓耳挠腮。
赵山河。
当年那个拎着尼泊尔军刀丶在金三角杀得七进七出的神盾安保总长。
现在连走路都得拄着拐棍。
动啊。
李青云喝了一口茶，轻声催促了一句。
催个屁。